Con Alma De Tinta

Líneas inestables, inseguros trazos de agonía, un punto ciego hacia el abismo,  el color rosado de nuestros días. Perspectiva diligente, caballera, infame, casi real, fátua, casi elocuente, que la tinta derrame. Perspectiva restringida, isometría de las formas, cuadriculada,testaruda, fiel villano de las normas. Perspectiva encapsulada, militar en guardia, disciplinada, cerrada, antigua y repulsiva vanguardia. Perspectiva elocuente, fugada y potente, distorsionada, presente, fiel retrato de los ojos de la gente.

Corre la presa a manos de su cazador, ansiosa de muerte, acaramelada y dulce, añorada, satinada, tanto extasiada. Corre el cazador en busca de su presa, nublado de sed, volumínica y tétrica, enmascarada, teatralizada, tanto anhelada. Corre el tiempo entre ambos congelado, sombrío y grisáceo, completamente frío, enterrado, aniquilado, tanto olvidado. Espera la presa a ser ella cazador, trampa sincera, miel afrutada, amargo y sabroso café de amor. Espera el cazador a ser por fin presa, venas temerosas, idealizada la ilusión, todo rosado y carnoso, late de nuevo el corazón.

Cada dos minutos exactos, impertinentes, te apareces en mi mente nube amenazando lluvia, tempestad descontrolada, maldición anticipada. Cada minuto y medio, más o menos, no muy calculados, tu sombra se pasea altiva por laberintos en mi alma, por recovecos de las estrías, por mensajes debajo de la mesa. Cada minuto nueva perspectiva, una dirección más al sur, un norte sin sentido, el este arrogante dicta normas, un oeste innecesario. Cada treinta segundos, fugaces, pasajeros, se me parte el alma, se me quiebra la voz, los ojos se encharcan, me recorre los labios un adiós. Cada ahora, punzante y afilado, instante estúpido, me mira de reojo el reloj, señala el retroceso hacia el mar, un vacile del destino, un final sin giro de guión, una luz agonizando, un cadáver reanimado, una sensación intensa de añoranza, y no sé, no sé si todo esto iba por ti o por el maldito invierno.